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EL SENDERISTA LOCO
(Cuento)

Había una vez, una lejana isla, donde había altas y majestuosas montañas, que en invierno eran dulcificadas por el manto blanco de la nieve. Entre éstas, dibujando por capricho con sus estelas cristalinas, los arroyos y ríos fluían por doquier. Todo ello acompañado por toda forma de vida, vegetal y animal.
También el hombre compartía habitáculo en la isla, repartidos en pequeñas aldeas emplazadas en collados y valles esmeraldas.
Un día, tras una despiadada tormenta, llegó a la perdida ínsula un náufrago. Venía de lejanas tierras, y el destino lo cruzó repentinamente con éstas.
Pasados varios días a la espera de un rescate que no se veía llegar, decidió adentrarse por estos lugares extraños.
Anduvo por senderos y caminos y cual fue su sorpresa, cuando se dio cuenta que se hallaba en tal maravilloso paisaje.
Pasó el tiempo y no hubo día que descubriera algún precioso paraje donde admirar y deleitarse.

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La carta que nuestro amigo Miguel publicó en su último artículo y que yo desconocía, me ha hecho meditar estos días sobre la forma de ver la sierra.
Para mí es la expresión de belleza más grande que existe, la obra del creador, de mi Dios. La más bella expresión de vida, mi consuelo en los días tristes.

La forma de admirarla me ha hecho recordar las obras de arte. Hay personas que son capaces de poseer un valioso cuadro y colgarlo en el cuarto de baño. Los mas bellos caballos andaluces y dejarlos morir desnutridos, un psicólogo para un perro mientras niños mueren cada dia de hambre.., y muchas cosas más, nimiedades que les hacen sentir importantes, pero que a pesar de poseerlas no son capaces de ver ni admirar mas allá de su vanidad, de su egocentrismo.

Con la sierra ocurre un tanto de lo mismo, se puede subir a la mas alta cumbre y no haberse fijado en los detalles, en el vuelo de una mariposa, el perfume de una flor, el murmullo del agua...

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Sobre el claro azul del cielo,
encima de la colina,
a la sombra de una encina,
se perfila el asfodelo.

Blanca espiga en largo tallo
que no tiene ni una hoja,
extiende sus alas rojas
el saltamontes en mayo.

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Retahíla musical
de silbidos descendentes
que terminan en floreo,
a la luz del alboreo,
entre el rumor de la fuente,
que nace en el cañizal.

Se repite en el nogal
un "¡sib-sab!", pausadamente.
Y agudo el cascabeleo
se convierte ya en gorjeo,
mientras el sol, tibiamente,
despunta por el puntal.

Al llegar el mediodía,
un trino más melodioso,
más alto, más prolongado,
más lento y más variado,
y un rebujo vigoroso
se pierde en la lejanía.

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La Tierra no pertenece al hombre, el hombre pertenece a la Tierra.

En el instituto, tenía un profesor de francés, que nos daba clases muy amenas. Las traducciones, eran textos no convencionales, no eran los típicos textos ñoños con los que acostumbraban en aquella época. Muchos de ellos me han marcado, y uno en concreto siempre me ha parecido un gran grito en defensa del medio ambiente.
Hoy os dejo una carta. Párrafos que si los sacáramos de contexto, país, situación, podría haber sido escrita, por cualquier serrano tras las aberraciones de la especulación, o por algún antigua habitante de Bujaraiza o Las Casicas, que tuvo que dejar su vida, entorno, sus recuerdos movidos por hilos que muchos nunca pudieron comprender.
Este documento es una carta que envió en 1855 el jefe indio Seaattle de la tribu Suwamish, al presidente de los Estados Unidos Franklin Pierce, en respuesta a la oferta de compra de las tierras donde habitaban esta tribu.

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Pino Galapán

Por un instante
el tiempo se detiene.
Estoy ante tus pies,
abrazada a ti,
aferrada a la vida.

Tu mirada,
rayo de sol,
reverbera mis ojos
alzados al cielo,
me llena de paz.

Por un instante
somos tú y yo,
y nada más.
Te hablo sin palabras
¡por fin junto a ti!

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Toda la nobleza de Castilla sacó de las arcas sus mejores galas para asistir en Burgos a las ricas bodas de Ruy Velázquez con doña Lambra. Dignas fueron de un rey. Para ensalzarlas se vaciaron los graneros, bodegas y corrales de Castilla. Muchos vientres salieron de mal año en aquel casorio. Al segundo día, después del banquete que seguía a los torneos, un joven grupo de parientes de los nobles contrayentes jugaba a abatir con lanzas un castillo hecho de tablones pintados de rojo. Gonzalo, el menor de los siete hermanos de Salas, sobrino de Ruy Velázquez, medía su destreza en tirar al tablado con Alvar Sánchez, primo de la novia.

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